O CONCERTO PARA PIANO E ORQUESTRA OPUS 20 DE ALEXANDR SCRIABIN

Um silvo longo e tênue vaza a floresta
que é quietude e imensidão.
a forma de tudo é mais breve
e a vida no meio de tudo é infinda,
na calma noite anoitecendo
na calma noite
na calma silenciosa noite descendo
um choro.
tanta lágrima e tanta estrela
morrendo,
tanto nascimento e morte
no girar-se o universo calmamente.
um choro longo e tênue molha o rosto
que é terra e solidão.
A alma de tudo é tão leve
e a leveza do corpo de tudo é linda,
ainda que uma dor sendo
ainda que uma dor
uma dor no olho cantado
em coro.
ainda que arda na carne o tempo
e tudo arda e doa
e tudo mate e alegre, sequestre
e devolva
tudo é esse choro na noite - som
caindo da terra no céu.

Amarelo, Vermelho e Azul - Wassily Kandinsky

DA INSÔNIA

O vento lá fora seu sibilar
enche de pavores essa noite
plena de horas da morte,
um cão que uiva e o universo
como um peso, esfera
de chumbo.
Janelas desee quarto de mudas
paredes brancas, por onde escorre
o líquido viscoso da insônia,
não é bom que o homem seja só,
como a terra desapostada,
sem conhecer portas de trevas ou luz,
não é bom esse silêncio
quebrado pelas batidas visíveis
de um coração por onde corre
um sangue gélido de réptil.

O sono da razão produz monstros - Francisco de Goya

TARDE

Não. Você não é a sombra da tarde

aquela enorme sombra, final do dia
noite nova. Não é

nem você é a dor da sombra
coberta pela noite infante.

você meu anjo é uma dor, você é...

e a manhã, a pasta de dente, o cigarro
o dia que começa e todos os sonhos
que tenho
e têm os seres humanos,
e eu que olho com cara de idiota
a face clara do céu. você.

Também não é tudo você, mas é muito
e se te perco choro
e se me perde choro,

Também eu não sou nada
e se me quer dou
e se te quero dou,

Já não somos claros e sem culpas e talvez
demore muito demore amar por amar
abraçar e sentir nossos corpos
e nossos cheiros meio adocicados e ternos.

Hoje a luz do sol bate em mim
em seguida nos seus olhos
e você pode fazer inquéritos
sobre as minhas sombras.

HISTÓRIA NATURAL DOS QUADRÚPEDES

Por ora, admitamos ser possível compor
a história natural dos quadrúpedes, sem,
contudo, esquecer que nada de natural há,
na verdade, na condição, ou melhor dito,
configuração ou desenho ou formatação
daqueles que caminham sobre quatro patas,
e a bem dizer, nem nos que sobre dois pés
se firmam e, por isso, bípedes se chamam.

Não nos esqueçamos, também, mais ainda,
que há entre os nomes e as coisas, entre
correr o leopardo com os olhos fixos e frios
a perseguir a impala, há entre esse movimento
e a tentativa pífia de reter esse fluxo
uma distância infinita, e nós não podemos 
traduzir, sequer, o pavor nos olhos dela;

O que se dirá, então, das cores, do sangue
que congela quando, à noite,  a lua descreve
uma parábola de dor e o leão urra
ainda com o gosto da fêmea percorrendo
o corpo quente, vaso a vaso, veia a veia
e o homem se deita e, perplexo, levanta
novamente, ouvindo uivar ao longe o lobo,
como de dentro de si ouvisse o canto sinistro.

Por ora, admitamos ser possível compor
a história natural dos quadrúpedes, sem
esquecer que ali onde a história começa, 
desfaz-se, para sempre, a própria natureza.

Pintura rupestre na Caverna de Chauvet - França

ENÁLAGE

Quero saciar a infinita sede, a hórrida sede,
nos teus seios quero saciar a minha sede, quero,
antes que o meu próprio sangue em pedra se converta,
serenar a criatura sedenta que mora dentro de mim,
a criatura do deserto do meu corpo e da minha alma,
a mais infeliz das criaturas, cuja voz, do deserto, clama.
Quero deitar-me sobre os teus seios tão belos,
repousar minha cabeça sobre os teus seios nus.
Dá-me, mulher, amada, a vida que em teus seios habita,
dá-me o amor que habita, viscoso, a morada dos teus seios.

Red - Óleo sobre tela - L. Folgueira

ATOPIA

Lugar nenhum é este 
em que nos encontramos
agora,
e não diga nada porque palavra nenhuma
razão para dizer
nem por isso, meu amor, 
estamos silentes e nem por isso
perdidos.
Sobre a matéria das coisas
sobre o brilho
das coisas, sob as dobras do tempo,
sob as dúvidas de toda vida,
cantamos com nossa voz menos dura
um salmo:
perdão.
estamos de mãos dadas e partimos
para não querer nada
para não perder nada
não porque somos absolutos
mas porque não nos distinguimos
de nada.

Josephine Wall - Eros and Psiche

 

MIRANTE DO VALE

Ocorre, muitas vezes, 
de ir buscar ao que passou, 
a razão ou
a justificação deste tempo presente;
e são
as velharias
as memórias como ladrilhos 
ou pastilhas gastas,
pequenos cacos assentados 
no piso
da antiga casa 
onde morri irreparavelmente,
os lugares onde morreram irmãos 
e amigos,
todos eles mortos sem redenção,
porque não os redime 
nem os traz -
e toda aquela gente -
não os traz o garimpo das pequenas pedras -
ouro que nunca existiu nem brilho -
as pequenas pedras atiradas
no meio de um riacho que secou.
Não fossem as cores lúgubres, 
a paleta escura e terrível de Georg Trakl,
que sentido havia em pisar atônito e bêbado,
crivado o peito de lanças e adagas,
na tua companhia, ou só,
estas emporcalhadas ruas e escuras?
Sabendo à urina, um cheiro de amônia,
esses infernos, essas pocilgas,
a falta de dinheiro, 
a falta de amor, 
Não fosse a melodia ininterrupta e grandiosa,
as arquiteturas de Mozart
e a loucura estampada na face,
mas inerte, 
como uma máscara que usássemos tristes,
não fossem as constelações 
inalcançáveis,
e as prostitutas a gargalhar,
que sentido, pergunto,
nessa insistência estúpida, 
e tu, 
tu me responderias:
esquece.

Robot at the bar no mouth paintig - Burton Gray

 

O CAMINHÃO DE LIXO

O caminhão de lixo chega

soltando fumaça

pelo nariz,

e seus pés enormes, 

fazendo estrondo, pisam

o céu.

O caminhão de lixo

vem arrastando carcaças

de animais,

e os homens vão levando tudo

o que na rua

está posto,

tenho medo porque sou pouco 

e de mim quase

nada sobra,

nem o amor que tenho, 

nem meus brinquedos

de giz.

Mas a cidade deve estar limpa

e quase nua,

sem véu,

sem os restos de dores

dos que se martirizam

pela obra

de construir a vida,

de inventar tantos segredos

banais.

Tenho medo que me levem

esses homens vorazes 

e sem rosto.

Paul Klee