Para Marina Ruivo
A volúpia e mesmo a melancolia voluptuosa,
entre ocres e lúgubres cores depravadas.
De qualquer modo, não cairíamos
e qualquer gesto estava suspenso.
Suspenso também o tempo, inintelígel.
Não se suspende o espaço, este
criado pela palavra de um deus atônito,
ou pelo grito,
única expressão do teu corpo sobre o meu
ainda agora trêmula.
Já não me aquece o sangue
o vinho que da garrafa
se desprendeu
e dela
não se derramava
qualquer líquido perdão.
Procuro a tua face, o teu rosto,
para sempre
santificado.
Eu ergui altares e incensei
a câmara iluminada
e fiz preces
e recolhi, aflito,
as pétalas das horas.
Hoje, sou o corpo
alijado das coisas do mundo,
e há pedras acesas
com o fogo frio da ausência.
Jean-Honoré Fragornard - A leitora
