DA BREVIDADE DA VIDA

São duas horas da manhã, Talvez durmas... 
neste momento eu me pertenço, e assim,  
realizo em  mim uma fantasia 
a saber, 
a de que, neste momento, não pertenço a ti. 

Ainda posso sentir em  minhas mãos  
o calor e  a  maciez  de  uma mão de mulher. 
Indeterminada mulher que está, que corre, que escorre 
no meu sangue.

Resiste entre os meus dedos alguma coisa 
que é como a sensação de tocar, porém, 
mais concreta, mais viva. 
Vive em mim o toque, 
o toque branco de  mãos que se revolvem no meu 
estômago  
junto ao líquido elemento 
dessa bebida intraduzível, que eu, 
por cansaço, chamaria 
de madrugada.   

O COMPLÔ MUNICIPAL DE POESIA

Falta  toalha na mesa 
do complô municipal de poesia. 
A sala é por demais clara 
e os homens do complô municipal de poesia 
por demais polidos. 
Não há tristeza na sala, 
nas luzes, 
nos homens,  
não há bêbados homens 
no complô municipal de poesia. 
Sério: 
não há poesia por enquanto 
no, nem bem começado, 
complô municipal de poesia. 
A poesia ficou do lado de fora 
no subir e descer de escadas 
no bater de tamancos e 
caindo da lua; 
a rua ficou longe 
e minha tristeza é grande, 
se expande. 
Tudo o que tenho 
de poeta e de homem 
não cabe neste espaço. 
O fato se realiza, 
deslizam a falar os doutores letrados 
do complô municipal de poesia. 

Vincent Van Gogh

NARRATIVA DA CRIAÇÃO

Primeiro foram os céus , 
foram as trevas   os mares  
a luz do sol  
primeiro foi sendo o mundo belo. 

Quando falas é o sibilar de uma serpente 
e a minha alma está envenenada 
e comovida.  Primeiro dia. 

A cidade foi o enigma 
indecifrável 
E tu estás para fora de todo o movimento. 
segundo dia. 

As multidões caminham imaginárias  
ruas 
lindas e tristes. terceiro dia.. 

Há um frenesi constante 
festas , casas de alegrias diversas,  
teatros, máquinas. quarto dia. 

Eu sei que o dia não existe 
e que a noite foi uma vaga esperança. 
no centro do mundo carrancudo 
teu sorriso 
cada dia menos visível. 
quinto dia. 

Desse pó e dessa lama 
dessa planta descolorida e precária 
do grito último no cinema 
do desencontro sob a chuva 
do trago seco dessa bebida ruim 
de conversas 
do sexo apressado e estéril 
eu quase me tornei homem.   sexto dia. 

No sétimo, o caos. 
a água expulsava os peixes  
e os homens se matavam. 
na casa da moça amada deixei segredos, 
o espírito da angústia habitava o coração de deus.

Olive trees - Vincent Van Gogh

POR NÃO SABIDO ARTERIAL MISTÉRIO

Faleceu na noite, por não sabido arterial 
mistério 
o homem comum. 

Da vala comum soprou uma brisa mortal 
de ausência. 

Entretanto somos iguais, entre tantos, 
na noite pelo caminho, sob a luz, 

mundo de minério, 
ciência. 

Nenhuma porta de vidro pode nos guardar, 
e canção nenhuma conter o que há de ânsia, 

nem se pode relatar com absoluta franqueza 
o que aqui se pretendeu.